Certe perfezioni

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Winter Wineyard. Le Langhe. Piemonte -Roberto Pellegrino

Certe perfezioni meritano il silenzio per perdersi dentro.

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La novella di Pirandello

pirandello

La vita è una pagina di un libro, spesso sgualcito, sommesso di parole, disordinato e vecchio.
Siamo pedine, pedoni, parvenze d’essere, confuse essenze partorite dalla penna di scrittori demotivati e stanchi, pazzi, pazzi da morire. Siamo puntini di sospensione, virgole, parole errate di libri autopubblicati, rose secche di storie d’amore dismesse, furgoni veloci, omicidi, sesso, righe mandate a capo per armonia, non per ragione. Siamo la morte, il respiro acre degli alcolizzati, le mani di una mamma che prega, le destinazioni vuote, le false promesse, le minacce, le desolazioni, l’amore di carta, quella delle caramelle, che apri e poi getti, il maiuscolo, la declinazione. Il lutto.

Talvolta accadi nelle pagine di qualche bravo scrittore, di quelli che mettono le virgole giuste, i congiuntivi a posto, che dispiegano parole perfette, chiare, di quelle storie che t’appassioni a leggere, senza fiato, coricato nel letto senza dormire. Diventi la storia d’amore, di guerra, il perfetto incontro d’anime. Altre, quando il vento gira, una tempesta, la confusione, finisci dentro a una novella di Pirandello, un paradosso continuo, senza tregua.

La vita è una pagina di libro, da sfogliare piano, come le rose.