La vita è imperfetta

Siamo imperfetti, non stiamo mica tanto a girarci intorno, sai? Abbiamo difetti, strappi, dolori, segreti inconfessabili. Come dici? Mi ami comunque? Anzi, ami proprio le mie imperfezioni. Davvero? Mi sento felice, posso ammettere le mie debolezze, sai, quella volta che, quella volta in cui e poi ho le mie preferenze e poi…come dici? non va bene? Ma se mi hai detto che ami tutto di me, tutto comprende tutto, la mia vita oltre a te. O no?
Allora forse non è amore? Sì, perché se professi il tuo amore per me, mi ami tutto, completamente, non a pezzi, i pezzi che preferisci tu, quelli che ti piacciono di più. Perché se è così a me tocca ritagliarmi e decidere quali pezzi darti, non un insieme ma un puzzle. A pezzi mancanti, ovvio, caduti sotto al divano, tra le righe di una pagina scritta, nel cassetto, nel buio del mio letto. E mi devo sforzare di sembrarti perfetto visto che le mie imperfezioni non le capisci, non le vuoi.

Ma se faccio così a chi do il mio tutto?

Agli amici.

Chiara 

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2 pensieri su “La vita è imperfetta

  1. “…Perché se è così a me tocca ritagliarmi e decidere quali pezzi darti, non un insieme ma un puzzle…”. Bellissimo pezzo…

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