Socchiudono grevi parole,
le viole,
racchiuse nel bianco cestino.
Raccolte di fresco nel prato,
rugiada di bosco poggiata,
malinconico ritorno del cuore.
Dispone nel vaso fragranza
di sangue ferito sua linfa,
invano ne cerchi la cura
che il taglio mai più è ricucito.
Ravvedi nel fiore speranza
ma già nel mattino s’è spenta
che i petali giacciono a terra
di bianco colore rapito.
squarcidisilenzio 